Soy...

Soy... viento que me sopla, a veces a favor, a veces en contra; 

noche oscura y callada, y luna llena en la penumbra. 

Soy... nube negra de melancolía, y solitario escondite de mis penas, y 

día amplio y sonoro, y sol que entibia la mañana.

Soy... rayo que encandila, que alumbra… y que enceguece, y 

lluvia leve que todo lo moja, y torrente desbordado en palabras… 

Y hoja en blanco, y mis primeras marcas hechas tinta…

Soy... suspiros de otros, brisa de mañana que a veces empaña y 

mar tumultuoso, que arremolina y empuja, que se enfurece y pelea contra todos los vientos.
Y perfume de rosas para vos, y este aroma dulce de mi piel después del amor, y 

crujir de hojas pateando otoños, y árbol desnudo de inviernos…

Soy... día que se niega a la noche, y fuego arrebatado en cenizas, y 

llama dibujando siluetas y humo, gris y opaco, y una llave en la borra del café.

Soy... un deseo guardado en un grano de arroz, el castillo de arena que olvidaste ese verano y 

el mismo mar desintegrado en la orilla.

Soy... metáfora de un poema nunca dicho. 

Y a veces demasiadas palabras. 

Y a veces demasiados silencios.
Y siempre, siempre, verbo.

Myriam Penna